В прогибах души

Вырываясь из бренности тела,
Ахиллесова в сердце пята…
Я — в прогибах души уязвима.
В этой слабости — всё же сильна .

Он:
Я глядел на тебя, как на пламя,
Как на сгусток неистовых лет.
Ты в прогибах словесных — глумлива,
Лавой вымысла плавишь сюжет.

Она:
Не пустынной жаждой томима,
Не в потоках песчаности слов…
Я — как женщина — просто ранима,
Лирик нежности в слове «любовь».

Он:
О любви лепестками шептала —
Не романом из тысячи грёз.
Уловил я дыханием ветра,
Порывы северных снов.

Она:
Не во снах приходила наградой,
Не поступью выпитых слёз…
Я — лепесток, дыхание жизни —
Повстречаю — и выпью вас вновь.

Он:
Ты — не та, кто живёт по шаблону,
Не из глянца, не в рамке ролей.
Ты — как первый аккорд саксофона
На распутье забытых дней.

Я бы мог быть опорой и эхом,
Но ты — выше, свободней, чем звук.
Ты скользишь между «нежно» и «где ты»,
Ты — и женщина, и сумасброд.

Она:
Я — не крик, не фантомная ярость.
Я — рассвет, что в тебя заглянул.
Не страшись прошедших обрядов —
Это голос оставленных лет.

Я — живая, с осколками света.
Я — не опыт, не штамп, не итог.
Ты прими — не меня, как то  лето
Лепесток — как вчерашний привет