Сегодня настроение под Хармса,
хоть Бродского читал я (не так часто).
И вечер летний корчится прекрасно.
Комар погиб. Осталась только краска.
Синеют на обочине чернила,
где сонный взгляд кустов почти не видно.
То, что когда-то мне казалось милым,
украсит одиночества палитру.
В сырых и светлых лёгких Лориэна
лесные птицы, и морская пена
их голосов несчастных постепенно
мне льётся в утешения песок.
От Мглистых гор до моря Рун бесследно
среди болот затеряна таверна.
От Ладоги до Гондора в скитаньях
через июнь решающий бросок.
Скрипит ольха. Под ней приют найдётся.
Лучами засыпающего Солнца
разрежет вечер на обрывки танца,
листвы завяжет яркий переплет.
Деревьев корни мне откроют тайну
о том, что все события случайны
и Божьей волей сшиты, если вкратце.
Застыло время. Тихо. Смерти нет.
Синело
© Copyright: Андрей Задорин, 2025
Свидетельство о публикации №125060700239
Свидетельство о публикации №125060700239
Рецензии