Белка по дереву ходит.
Поднимается до третьего неба,
куда старик залезал за жерновками.
Спускается в три подземных царства.
Видит сквозь резные листья
белый свет,
колокольни выше Ивана Великого,
пепелища посадов.
Слышит, как плеск лебединых крыльев
превращается в девичий смех.
Разговаривает с Зарёй,
пока та вышивает на пяльцах луну и звёзды.
Помнит старушечий голос,
во тьме шептавший,
что на Руси
только распутье,
кресты и вёрсты.
А в тайнике
леса, болота, луга,
как в сундуке
затейливой мастерицы
спрятан гостинец – рай –
для юродивых и убогих.
Чует запах покоса.
Конского пота.
Пыли взвихрённой.
Свежего сруба.
Яблочных сумерек.
Хлеба и молока.
А за неделю до Троицы
обернётся русалкой –
до сини в глазах качаться
на упругих ветках,
на качелях ветра,
распевая песни
обо всём, что знает,
обо всём, что видит,
обо всём, что слышит,
обо всём, что помнит.
Белка
© Copyright: Бела Веверица, 2025
Свидетельство о публикации №125060702302
Свидетельство о публикации №125060702302
Рецензии