Была и нет

Где-то в ветках облепихи, жёлтенькая, с ноготок,
Птичка свиснет и затихнет, схоронившись за листок.

Сильные очки надену, долго буду наблюдать.
Вижу что? Листочков пену. Буркну: «Нету, богамать».

Я бы сам, как эта птичка, схоронился б где-нибудь.
Вспыхнула в ладонях спичка, заклубилась дыма муть.

Человека все боятся, лик его увидят – Ой!
Мысли глупые ютятся в голове моей пустой.

А дымок летит и тает, был и нет. Да, в жизни – так.
Ветерок листки листает, неторопко, кое-как.

Утром были макароны. Думаю: «А что в обед?»
В небе мокром три вороны, а красивой птички нет.

Мимо – Танька Щербакова, с ней мальчишечка-пострел.
Вскинется: «Ой, дядя Вова, не узнала, постарел».

Вслед шепну: «Иди корова». В шёпоте моём нет зла.
Правда, выгляжу сурово. Танька мирно: «Да пошла».

Муж её с рогами, знаю … Ну а кто тут без рогов?
Сигарету разминаю, сед, задумчив и суров.

На обед – петух варёный, зарубил его вчера.
Три вороны, словно дроны, где моя там кобура…

Тех и этих пострелял бы… Ладно, лучше – про обед.
Путь страны – одни ухабы… Птичка где? Была и нет.