Хромая Рифма

Жила-была на свете рифма,
Душой проста, но вот беда:
Едва коснётся строчки грифа,
Хромает, бедная, всегда.

Поэт корпит, потеет, тужит,
Пытается её поднять,
А рифма всё не так уж дружит,
И норовит опять хромать.

То спотыкнётся о словечко,
То ударенье невпопад,
И замирает вмиг сердечко –
Ну как такому будешь рад?

Соседние слова хохочут,
Мол, «гляньте, снова косолапит!»
А ей так выровняться хочет,
Но слог предательски царапит.

Поэт вздыхает: «Что за мука?
Ты ж мне всю песню исказишь!»
А рифма, бледная от стука
(Сердечного), ему: «Малыш,

Я не со зла, пойми, голубчик,
Такой уж у меня удел.
Быть может, я – твой тайный ключик
К тому, чтоб ты иначе пел?»

Иной раз выйдет так нескладно,
Что даже смех берёт творца.
Но он её не бьёт нещадно,
А гладит ласково с лица.

«Ну что ж, хромай, моя родная,
Коль по-другому не дано.
Быть может, в этом есть иная
Краса, что нам явить должно.

Пусть говорят – неидеально,
Пусть критик хмурит строгий лоб.
А мы с тобой пойдём буквально
Своей тропинкой, топ-топ-топ!»

И так живут они согласно –
Поэт и рифма-инвалид.
Ведь творчество порой прекрасно
И тем, что сердце удивит.