Воин

Печаль укутала, слегка прижав рамена.
Сдавило мертвой хваткой горло и виски.
И лютый холод на душе - как минус сорок,
Морозит разум ощущением тоски.

Един на поле воин и в бою не рухнет перед лезвием меча.
Ворвется с пущей силой и упрямством.
Рубить врагов, рубить - но не с плеча,
Сражаясь в одиночестве - не сдаться.

А в миг победы - неустанно, глядя в глубь
Своей души, проигрывать в бою с самим собой.
В своей печали захлебнуться, утонуть,
Наполнив легкие предсмертной красотой.

И тишина. А в тишине маячат образы невзрачно,
Былых времен, которых не вернуть.
Они скользят. Как свет в окне - прозрачны.
А в горле пыль и разум давит грудь.

Победа - гром, что разразился канонадой,
Беззвучным эхом растворился по земле.
Безликий не нуждается в наградах,
Как мёртвый - в свете, брошенном извне.

Шуршат шаги, не здесь, а где-то в яме.
Где упокоился под ржавым небосводом,
Тот бравый воин, вознесенный над врагами,
Но проигравший бой себе, в погоне за свободой.