Поэты умирают рано,
Им чуждо счастье и покой.
Кто-то скажет:"это странно",
Я назову это мечтой.
Поэты все живут погано,
Они живут своей виной,
Им нравятся слова тирана,
Они запишут их слезой.
У меня на сердце рана?
Я залечу её слюной.
Нет, я не болен, ещё рано,
Я должен вести за собой
Людей, что пишут так же рьяно,
Что не хотят слиться с толпой.
Поэты умирают рано,
Ведь мы вольны быть лишь собой.
Поэты...
© Copyright: Лия Милт, 2025
Свидетельство о публикации №125060606928
Свидетельство о публикации №125060606928
Рецензии