твои ласты бьются о берег
оберег на груди
быть может я тот самый беринг
и это мой пролив
а ты немного слёз пролив
остаёшься немой фигурой
разукрашенный белый мим
застрявший в карикатурах
а я затерялся в текстурах
перерезав связь с небесным
приготовлю зелье
запишу тинктуру
и стану всемирно известным
проснувшись услышу бездну
холодное мерзкое эхо
я утопаю в собственном кресле
переходя с шага на бег
я выронил оберег
слёзы каменный град
копоть внутри погром
благоухающий сад
перевернулся вверх дном
как и внутри нутра
утро в кудрях сатрапа
карта зарытого клада
магия сердечного всхлипа
по артикуляции падшего
ангела в зыбь
вырванный зуб сплюнь
крадётся незаметно июнь
уходящее всё впереди
погрузись в этот
медленный танец
я считаю свои шаги
дабы не нарушить
дистанцию.
оберег
© Copyright: Морис Кирцайн, 2025
Свидетельство о публикации №125060606697
Свидетельство о публикации №125060606697
Рецензии
