Всю неделю морось мочит.
Север. Осень, даже в мелком.
И сквозь грусти и туманы,
Рядом с нами все печали.
Город- это не по мне.
А на севере, вдвойне.
Нет природы. Только камни.
Под углом, косая сажень.
Всё мертво в моей душе.
Здесь в ущерб живут себе.
Тлен живёт пред вдохновением.
И живому, мало в целом.
И ужасное веселье наблюдаю.
Песням тесно, звук постылый.
На века необъяснимо всё.
Осень здесь во всех углах.
Даже, и над колыбелью,
Что грустит печалью дней,
Мать поёт своё "баю",
Рядом пропасть, на краю.
Морось мочит
© Copyright: Константин Акулов, 2025
Свидетельство о публикации №125060606643
Свидетельство о публикации №125060606643
Рецензии
