меня ведёт
через воронку
в самую землю
с собственной кровью
пройти тысячи кругов
ада
оно тебе надо
спрашивали голоса
поздно поворачивать
назад
тринадцатая раса
на стебле роса
всё предельно просто
и даже в этом
я запутался
укутан в одеяло
из оправданий
перевожу себя в режим
ожидания
оживать предсказуемо
бог будет тебя жевать
проснувшись в носу его
в белом платье
освежевать
кровь на росу
разбавив краску заката
в больничной палате
на больной планете
никуда без патетики
веди нас
через ад
вергилий
я буду третьим
кто нас встретит
из поэтов
прахом по ветру
взмахом перста
последним ответом
краска осыпается
с холста.
с холста
© Copyright: Морис Кирцайн, 2025
Свидетельство о публикации №125060606296
Свидетельство о публикации №125060606296
Рецензии
