Жизнь как будто проворонена
Я как будто похоронена
И из склепа подмосковного
Зову мастера духовного
Помоги мне, мастер-солнышко
Прорубить в стене оконышко
Но мой крик не пробивается
И желания не сбываются
Не могу я больше заживо
Похороненной быть. Лажа мне
И во сне уже мерещится
Сердце в слезках тонет-плещется
Кровь течет из грустных глаз…
Господи! Помилуй нас
Когда депрессия достигла дна, но снизу постучали
© Copyright: Ирина Малаховская-Пен, 2025
Свидетельство о публикации №125060605376
Свидетельство о публикации №125060605376
Рецензии