Кружится снег над Черной Речкой.
Дух Дельвига, поникнув, ждет.
Ручей кровавый, скоротечный,
Несет позор... или почет.
Огонь! Ручей разверзся! Лишь миг
В дрожании очей... Он сник.
Пророк упал. Его черед.
"Наташа, доктор не спасет..."
"Мне жаль... Меня не сгубит проседь:
У пляски пуль большие риски.
В забвение летят записки,
Лицей и Болдинская осень."
Он помнит того, кто по локоть в крови,
Но что он забыл — запомнили мы.
Памяти Пушкина
© Copyright: Денис Франкфорт, 2025
Свидетельство о публикации №125060605024
Свидетельство о публикации №125060605024
Рецензии