Писал он так же, как дышал,
Игриво и непринужденно,
Возможно, он секреты знал,
Иль был безмерно одаренным?
Он засыпал в библиотеке,
Глотал французские тома,
Но бабушка не для потехи,
Учила русскому сама.
Так он взахлеб читал Карамзина,
Едва очнувшись от горячки,
Давал властям он имена,
Считал себя излишне зрячим.
Историю, как сон, он оживлял,
И видел наяву, что нам не снилось,
Потом всё это сам себе читал,
Дивясь, как это всё случилось?
Писал, творил, не видел берегов,
Но устаёт от мира тонкий гений,
От не оплаченных долгов,
От сплетен бесконечных, лени.
И вот настал тот день, когда ушёл,
Покинул всех, любимых, нелюбимых,
Уже неважно, где ж себя нашел,
Остался с нами он в стихах неповторимых!
Посвящение А. С. Пушкину
© Copyright: Татьяна Ивановна Корчагина, 2025
Свидетельство о публикации №125060604827
Свидетельство о публикации №125060604827
Рецензии