Петляет пылью по степи
Река- дорога.
Мне может жить минуты три,
А может много.
Тут три минуты- как века,
Как омут тяжкий.
Бывает вроде бы пустырь,
В траве- растяжки.
Бывает дым, бывает мрак
Войны работа.
Бурьян все так же у дорог
Весь по утру прокис продрог,
И я почти что занемог,
Да есть забота.
Забота -мир в лесной глуши,
Где жил мальчишкой,
Да городские миражи,
Там спит сынишка.
Вот потому степным холмом
Смотрю на небо
Быть может за секунду смерть
Что был, что не был.
Без названия
© Copyright: Юлия Труханова, 2025
Свидетельство о публикации №125060604379
Свидетельство о публикации №125060604379
Рецензии