Я жажду

Прикосновений жаждущий поэт, Задумчив и кудряв, как будто рожь. Он видит мир, не вглядываясь в цвет, А пальцами, где правда и где ложь.

Он и фотограф с прицелом на красу, Но гладит шёлк, как будто ищет клад. В его стихах – про старую избу, И скрип ворот и яблоневый сад.

Шершавость стен, прохлада от камней, Тепло земли родимой под ладонь. Он слышит шёпот трав, что всех нежней, И в строчки льёт, как будто льёт огонь.

Ах, эти пальцы тонкие его, Что чувствуют, как плачет синий дождь. Он вяжет рифмы из земли всего, И трогает руками даже ложь!

Не просто слово – запах, вкус, тепло, Что чувствуешь, когда закроешь глаз. Он прикасается к дождю, назло
Всем скептикам, кто высмеет сейчас.

Бархат лепестка, шершавость коры, Прохлада ручья в летний жаркий день. Стихи его – не слова, увы, А ощущений пьяная капель.

Он гладит ветер – ласковый, дурной, Щекою ловит луч солнца золотой. И запах хлеба или тела – тёплый и родной, Вплетает в стих дрожащею рукой.

Не эхо книг, не вычитанный бред, А кожи запах, трепетный и свой. Где каждая строка – как нежный след, Оставленный любовью и тоской.

Сквозь пальцев строй – реальность, как она, Симфония немой, но полной чувств. Такой поэт - он сердцем напомним, И делится тем, что в сердце он не пуст.