У Черной Речки, в январе
Деревья в серебре.
Луна в старинном янтаре -
Смеркалось...
Вдруг грянул выстрел, и упал поэт.
В сугроб уткнулся дулом пистолет.
И капли крови на манжет.
Смертельная усталость...
Пред очами пелена,
И тишина...
Хватило сил лишь на ответный выстрел!
Не будет больше ни поэм, ни писем -
И более ни слова он не напишет.
Взлетело воронье с дерев,
Стояли секунданты, замерев,
Испуганно металось эхо.
Барону Геккерну теперь уж не до смеха -
Убийством кончилась потеха.
С небес лиловых взирали звезды на поэта,
На лик его иконный,
Коленопреклоненный.
Не получив ответа,
Кружась, на землю опускались,
Над ним склонялись.
Глядели долго, бесконечно нежно.
Им было дико, холодно, мятежно!
Безнадежно...
Пушкин не жилец.
- Прости, Небесный мой Отец! -
Сухие губы прошептали. -
Я ухожу в печали.
Свои стихи дописываю кровью.
К тебе иду. Прими. С любовью...
На смерть Пушкина Александра Сергеевича
© Copyright: Игорь Срибный, 2025
Свидетельство о публикации №125060603093
Свидетельство о публикации №125060603093
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.