О Родине моей, о сквознячной

(Поэма в духе В.В. Маяковского)

I. Пролог. Голос из толпы

Я говорю — не ради шума,
              я — голос совести, а не пера.
Смотри: народ — как будто безумный,
                в клетке власти — совсем без двора.

Там, за бронёй, сидят не впервой,
               размахивают словом «патриот».
А жизнь — как будто тень у девки плечевой,
                живёт в грязи, изгибаясь у ворот.

Где правда? Спрятана в подвале,
                под замком, или в развалинах.
А те, кто думают — лицо в печали,
                а те, кто молчат — лоб в испаринах.

II. Молодёжь. Эфир и пустота

А рядом — молодёжь, как будто пыль,
                пялиться в TikTok – их цель.
Танцует, делает вид, что жизнь – это быль,
                забив на завтра, живёт как зверь.

Кайф до утра, а потом — по новой,
               как будто нет ни цели, ни пути.
Забили в голову — как над дверью подкову,
                а мы тебе — глюк в голове найти.

Играют в "мем", в «звезду», в «свой стиль»,
                не слыша, как сердце стучит.
В экранах — весь мир, но внутри них — пыль,
                и их никто не оживит.

Но даже в этом дыму экранном,
             в сердцах ещё теплится искра.
И где-то в парке, вечер туманный,
                она вдруг им скажет — пора!

III. Любовь. Трава сквозь асфальт

Любовь прорастает, как трава сквозь асфальт,
                через тревоги, через страх.
Два взгляда — и вдруг становится жаль
                за всех, что сеют лишь прах.

Рука в руке, но совсем не от страха,
                а потому, что стало больно.
Потому что хочется крыльев размаха,
                лететь в небе птицей вольной.

Не надо быть героем, просто —
            оставаться собой до конца.
Уплыть, бросив свой маленький остров,
                не пряча под маску лица.

IV. Надежда. Огонь вдалеке

Бери карандаш — пиши, взяв привычку,
              не дави мысль в себе, ища заботы.
Каждый день сгорает — как будто спичка,
                а мы должны зажечь хоть что-то.

Не ради славы, не ради моды —
            ради того, чтоб сердце горело.
Россия наша — не игра природы,
          она — боль, она — под обстрелом.

И пусть надежда — тонкий лучик
               в окне заброшенного дома,
Но он горит, как маяк могучий
            сквозь ночь, и на душе - истома.

Верим: придёт весна, только жди,
       да с правдой, что всколыхнёт народ.
И в этой стране, где рожь и дожди,
           мы снова найдём — кто мы и где наш род!.