Под октавой метаюсь как бещасть
Не попадаю в просак
Моей братии жизнь - вечность
А каждый из них - простак
Мой сон - как по голове молотом
Созидание страны грёз
Мой фасон идеален - кофе молотый
Сочетание смеха и слёз
А поутру - всё то же серое марево
И лиц знакомых - ни дать ни взять
День опять - как старое варево
Где нечего больше жевать
И в этой тоске, в этом грязном болоте
Ищу хоть искру, хоть тень
Но тьма кругом, и во тьме - лишь хохочет
Мой фасон, мой сон, мой день
Над бараком летаю как нечисть
Души считаю по пять
По шесть - тех, в ком теплится трезвость
По семь - тех, кто умеет считать
Сон-Фасон
© Copyright: Иван Смачнов, 2025
Свидетельство о публикации №125060507612
Свидетельство о публикации №125060507612
Рецензии