Нет, ни при чём тот сон, где всё перемешалось.
Где в мой беспечный смех - иглою горький всхлип.
Где в храме гнали ром, в мечети ели сало,
и не манил меня бровей твоих изгиб.
И я бы позабыл и взгляд твой, и улыбку,
и аромат волос, и ямку на щеке...
Но - стая певчих птиц, но - робкий голос скрипки,
но - одинокий вяз в туманном далеке.
Наполнясь тишиной так больно слышать звуки,
и не спасает ( нет)! ни зикр, ни пейот.
Лишь надо взгляд успеть перевести на руки,
услышать, как сквозь сон незримый птах поёт.
И выколоть глаза, содрать ошмётки кожи,
сквозь сухожилий вязь протиснуться угрём.
И...
сон остановить.
И повезёт, быть может.
И встречу я Тебя,
случайно,
за углом.
ВаЩе. 18.03.25.
Сон?
© Copyright: Владимирр Щербаков 13, 2025
Свидетельство о публикации №125060507407
Свидетельство о публикации №125060507407
Рецензии