Вечер, стихи, суета

Жизнь утекает в открытое окно, превращаясь в шум бегущих машин и шелест листьев. Она разлетается на осколки, становится пылью и ветром, отблеском звезд на темном-синем небе, запахом леса и скошенной травы.

Неоновый фонарь, поднявшийся выше деревьев, бросает лучи в разные стороны и смотрит на меня любопытным взглядом. Оттеняемый темным майским небом и едва заметной стеной деревьев, он выглядит так, словно по волшебству завис в воздухе.
С улицы доносятся разные звуки. Паузами лает шпиц, пьяная женщина сипло и надорвано кого-то зовет, два подростка в одинаково черных толстовках поднимаются вверх по скверу Чапаева.

Старая подруга изменила своим договоренностям и перенесла встречу, прежние занятия потеряли свою привлекательность, такси странным образом перестали ездить, а курьер, видимо, потерялся среди бетонных коробок.

Унылый абсурдный театр, называемый жизнью, в котором сегодня выступают исключительно дешевые артисты. Находясь среди декораций, созданных с помощью картона и акварельной краски, они безнадежно носятся туда и сюда, не зная, за что бы им взяться.

Но поэзия – это то, что приходит к тебе, когда ты остаешься наедине с самим собой и нуждаешься в разговоре с собственным сердцем. Поэтому стихи — моя единственная отрада, последний шанс спасти остаток вечера. Пара нехитрых манипуляций, одна нажатая кнопка – и все! Давно проверенный способ работает и в этот раз.

Поэт, ты вновь передо мной. Торжественная и простая, далекая и близкая. Земная и звездная. Я и прежде любил тебя. Но теперь, кажется, что это чувство в сто раз сильнее и ярче.

Волны раскатистых строк, разбивающихся и разлетающихся в окружающей пустоте, приносят с собой зарницы когда-то отгоревших волжских закатов, возвращают в память давно ушедших людей, встречи и ожидания. И кажется, что свет угасших чувств вновь озаряет душу. Образы в голове становятся яснее и четче. Цвета вновь обретают яркость.

Может, талант и гениальность как раз в умении создавать стихи,которые побеждают время, расстояние, технические, физические и телесные ограничения. Каждая из этих строк о важности самопринятия, скоротечности времени, об истине, смысле жизни и любви имеет свой вес и свою цену. И ни одно слово из написанного не уходит в воздух.

В этой легкости и гармоничности слога, естественности повествования заметен след искреннего божественного поцелуя, сделанного с такой любовью, какую только можно было вложить. И тебе не нужно лишний раз напоминать о себе, ставить размашистые росчерки и прибегать к разным хитростям.
Не жалей слов. Помни, что частичка тепла, отданная тобой другим, может прорасти, окрепнуть и стать частью той любви, победить которую нельзя.

Ты – утренний туман над полем, грозовое облако после жаркого летнего дня. Ты – труд будней и ленивый субботний полдень. Секс и искусство, чаянья и мечты, текущий вечер и завтрашний день.
Длинные пальцы собираются в слабый кулак и разлетаются в разные стороны, плечи поднимаются и опускаются, на них неровными линиями и кольцами лежат пряди. Прожектора, ходящие по спине, ловят складки черного платья. Люди неотрывно смотрят в глаза, ловят каждое слово, и бесконечное число рек сливается с той, что является безграничным бушующим морем. Не в этом ли единении твое настоящее величие?

А за окном, несмотря на поздний час, продолжает бушевать жизнь. Натужно по проспекту Ленина поднимается усталый первый троллейбус, навстречу ему все также едет одиннадцатый номер, тут же с противным ревом проносится мотоцикл. Абсолютно прозаическая, лишенная какой-либо красоты картина. Но что делать? От суеты некуда деться. Она тянет за собой и вынуждает отвлекаться. Не спрячешься от нее, не скроешься. Быт делает нас серыми, спешащими и скучными, лишает шансов и возможностей. И многие из тех, кто сейчас только едет домой, стоя на ногах друг у друга, тоже могли бы подобно мне слушать эти стихи. Но, пока ты читаешь, у них еще будет шанс наверстать упущенное.

Я долго думал, как еще точнее описать это вечернее городское движение и бесконечный круговорот, но есть ли смысл что-то добавлять к сказанному выше? Ведь ход мысли все равно возвращается к твоим строкам. Вместе с тем, мне кажется, что я вновь забираю себя у тоски и грусти, возвращая к точке, где был когда-то потерян. Поэтому в этот длинный майский вечер, проводимый среди развалин и равнодушия, ты мой друг, собеседник и самый близкий человек.