Я вырос там, где шепчут нивы,
Где в рощах дремлют берега.
Босой, в одних штанах счастливый,
Я мерил лужи, как моря.
Беспечность дней, как песня птицы, Красой пленила простота.
Весенний дождь – лишь миг зарницы,
Но в нем – восторг и чистота.
Как дождь грибной, умчались годы,
В песок ушли, растаяв в дым.
Бегу… Уже не бос, но гордый,
Все так же – по земле родной.
Детство восьмидесятых
© Copyright: Игорь Сергеевич Харламов, 2025
Свидетельство о публикации №125060500714
Свидетельство о публикации №125060500714
Рецензии