Костя Жуков лежит уже неделю
Летняя жара, тридцать пять в тени
Он не дошёл с Глубокого, в пути
Пал смертью храбрых, ребята через сутки принесли.
Сто двадцать килограмм, рослый здоровяк. Красавец...
Как же было тяжело
Те километры, через чащу нести его.
Порвались уже три мешка, Костя вытекал
И этот лес братом его стал
А по тропинке лишь вдвоём пройти,
Тяжесть не в руках, в груди своей нести.
Он не один, не первый и не крайний
Не лучший, не особенный какой
Он мобилизованный простой московский мальчик
Что в двадцать лет стал этой
Украины лесной землёй.
Уехал он под ночь,
Отправил я его в мешке четвёртом
Но часть его осталась
В кустах, в дубах, листьях и траве.
Его дыханьем шелестит вечерний ветер
И кровь его на закатном алтаре.
Костя Жуков
© Copyright: Салават Сираев, 2025
Свидетельство о публикации №125060506773
Свидетельство о публикации №125060506773
Рецензии