Я стал другим. Смотрю в себя, не узнаю,
Сгорела юность в топке жизни.
Я, кажется, был уж на краю,
На рубеже, закрыв собой Отчизну.
И я был не один и что-то понял
О войне, что умножает прах.
Она рождается не здесь, на поле боя,
Ее исток не здесь, а в головах.
Когда, какой-то злобою гонимы,
Желаем мы других с лица земли стереть.
А те другие, наши побратимы,
В ответной злобе умножают смерть.
Когда вокруг расплавленные камни,
Расплавленная заново руда,
На лицах залп захлопывает ставни,
Впечатывает в прошлое глаза.
И кажется, конца сему не видно.
И снова в бой кому не все равно.
Хотя порою за державу и обидно,
Но здесь свое про Верещагина кино.
***
© Copyright: Георг Крылов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125060500649
Свидетельство о публикации №125060500649
Рецензии