Ветер перемен

Бронзовеет на солнце кожа, -
   эх, кваску б!
Память хочет на дачу тоже,
   под Москву,
в те года, где поэт беспечный
   белокур,
и страдает голодный вечно
   пёс Амур.

Двор гудит ожиданьем чуда,
   лишних нет,
а на кухне звенит посудой
   наш обед,
там в окрошку строгает кучки
   вся артель,
и от ветра шнурок на ручке
   держит дверь.

Мы с Амуром стоим при входе,
   как пажи,
я спокоен, а он на взводе -
   сторожит,
чтоб еда не ушла из дома
   через пост,
и по принципу метронома
   бьётся хвост.

Дальше всё происходит быстро,
   в пару строк:
хвост движеньем контрабасиста
   рвёт шнурок,
пёс напуган ударом двери, -
   как же так? -
и, прокушенный, багровеет
   мой кулак!

Я не верю, никто не верит, -
   мы друзья!
На послушном и добром звере
   вырос я,
он давал мне большую лапу
   столько раз,
а теперь нашу дружбу сцапал,
   предал нас?!

Помню сад и в саду дорожку,
   всю в крови,
мы не ели потом окрошку,
   не могли,
мне грозили больным уколом,
   да в живот,
но хирург посмотрел с укором:
   «Заживёт!»

Тот, кто ищет, всегда обрящет
   верный путь,
самый близкий нас ранит чаще -
   в этом суть!
Много горя на белом свете
   и проблем,
а виновен - обычный ветер
   перемен.