Октагон

На Кавказе, в глухом селе,
Аксакал поучал юнца.
Разделяя с ним мудрость лет,
Воспаляя в нём дух борца.

«Судьбы злы.» - утверждал отец,
«Зазевался, и быть греху!».
Тот ответчик, а тот истец,
Кто не снизу, тот наверху.

Жизнь – соперник, антагонист,
Мы рождаемся в октагон.
Где боец не танцует твист,
Где не стоит шутить с врагом.

Ты швыряй её на ковёр!
И старательно каждый раунд…
Как Хабиб, с нею будь хитёр,
Учиняя ей «Ground-and-Pound».

Как француза при Ватерлоо,
Бей паскуду по потрохам!
Бей по икрам хлёстким «low»
И «high kick»-ами по верхам.

Пусть в атаке сильнее всех,
Она стАрит и бьёт каркас.
Вытрясай из неё успех,
Постелив её на канвас.

И в трудах, добывая хлеб,
Не сердись на плохой процент!
Жизнь, играя, кидает «джеб»,
Её встретит твой «overhand».

Сын, внимая, потУпил взор,
С блеском домыслов по лицу...
Но согласно закону гор –
Он не смел возражать отцу.

Ему было о чём молчать,
Словно ветхому мудрецу...
Его прежде учила мать,
Каждый миг доверять Творцу.

И уж коль не идут дела,
За ударами жёстких дней…
Он старался не видеть зла,
В том, что делает нас сильней.