Послесловие тишины

Остаток кофе, выпит до глотка. И пепел чувств – прах эпохи. Окна квадрат – пустая лодка, Застрявшая меж мной и дальней крохой

Того, что звали "мы". Теперь лишь "ты". И я, как призрак в собственной голове, Считаю вздохи, меряю шаги, В пространстве, где ничто не говорит мне

О тех руках, что грели в холода. О том дыхании, что заполняло вечер. Все выцвело. Как старая звезда, Меняет свет на пустоту навстречу.

Прощальный жест, на выходе, как клякса На полотне бессмысленной картины. Не обернулась. Что ж, таков антракт, Меж актом драмы и её кончиной.

И глупо ждать, что занавес взлетит, И вновь разыграют забытый эпизод. Все кончено. Умолкли голоса, запал затих Истерики короткий, нервный взвод и выдох.

Осталась боль. Но боль – всего лишь звук, Резонанс нервов, хрупкий, как стекло. Привыкну. Время – самый лучший друг, Зальёт вином душевное жерло. И позабуду цвет твоих волос,

И смех, звучавший утреней капелью. Останется лишь горький парадокс: Чем больше помню – тем сильней я брежу
О том, что никогда не повторится. И в этом, знаешь, есть своя мораль.

Ведь жизнь не книга. Ее нельзя купить, И не переписать, листая вскачь.

Так пей вино и помолчи, поэт.
Холодный ветер гонит листья мимо. Она ушла. И в этом смысла нет. Лишь эхо шагов, да памяти пастила.

А завтра будет новый день. И пусть. Я буду жить. Без слов. Без обещаний. И может быть, когда-нибудь, я вновь коснусь

Того, что звал любовью, без терзаний. И может быть… Но это лишь вопрос. В котором нет ответа. Как и в жизни. Остался только горький привкус слез,

И тишина. Единственный режиссер…