Восьмое марта. Воздух спальни спёрт,
Любви угар, как будто топят печь.
Она на кухне, член ещё мой твёрд,
Смартфон покой квартирный начал жечь.
Там — сердце в чате, пиксельный привет,
Не новость мне, я знаю этот код.
Её измена — выцветший букет,
Что в вазе жизни медленно гниёт.
Вернулась, сонно кутаясь в шелка,
И я, безумец, лепестки сорвал.
"Что это, милый?" — звонкий смех слегка.
"То Гелиогабала, карнавал!"
И пальцы — сталь, и хрип, и смех в ответ,
И где-то Рим, где розы — только ложь.
И хоть не очень пышен роз букет,
"Я — император. Ты — же труп. И что ж?"
Розы Гелиогабала
© Copyright: Леонов Павел, 2025
Свидетельство о публикации №125060504169
Свидетельство о публикации №125060504169
Рецензии