В конце этой драмы

Ты слишком умна – значит, точно одна,
Ведь умная женщина миру чужда.
Наивна – ну что ж, жизнь тобой не полна,
Как будто душа твоя вовсе пуста.
Смеёшься открыто? Похожа на шлюху,
В глазах твоих видят лишь пошлую муху.
Молчишь? Значит, нет ни души и ни духу,
Лишь тень, что скользит по чужому слуху.

Ты хочешь карьеру? Забудешь про дом,
Про ласку, про нежность, про всё целиком.
Родила? Потеряла себя целиком,
Теперь ты лишь мать, и не помнишь о том,
Что было до этого, кем ты была,
Какие мечты в своём сердце несла.
Одета богато? Наверно, купили,
Твой вкус и твой стиль просто грязью облили.
Проста? Значит, вкус и изящество были?
Нет, просто наряды твои позабыли.

Ты любишь себя? Эгоистка, гордячка,
На шее чужой ты сидишь, как болячка.
Не любишь? Забитая, серая клячка,
Достойна лишь жалости, словно собачка.
Ты юна? Глупышка, не знаешь ты жизни.
В годах? Отцвела, не нужна для отчизны.
И как ни крутись, и куда ни беги,
Тебя судят все – от врагов до родни.

И в этом клубке бесконечных оценок,
Где каждый готов пригвоздить у стенки,
Теряешь свой голос, свой истинный лик,
Становишься эхом чужих злых улик.
Твоя красота – лишь мишень для нападок,
Твои неудачи – источник усладок.
И в этой борьбе, где ты вечно не та,
Исчезнет улыбка, померкнет мечта.

И вот ты стоишь, опустошена, нема,
Разбита, измучена, словно поэма,
Которую рвали на части года,
И больше не знаешь, зачем ты сюда.
Ведь в мире, где судят за каждый твой вздох,
Ты просто пылинка, что сдует любой взмах.
И в конце этой драмы, печальной, немой,
Ты просто исчезла, не став даже собой.