Ожидание матери

Спустилась ночь, на мир набросив шаль,
Светила лишь луна в окно избушки.
Глодала душу едкая печаль
Застывшей в ожидании старушки.

Сидела мать у темного окна,
Смотрела на недвижную калитку,
За ночью ночь, и день за днем одна,
Все повторяя лишь одну молитву.

– Пусть он придет, вернется пусть живой,
Вот в этот миг калитка распахнется,
По силуэту я б узнала – мой
Сынок. Живой. Пусть он живым вернется.

Война, как хищник, набивает пасть,
Такой беды мы от роду не знали.
Да как же можно без вести пропасть?
Так не должно, чтоб люди пропадали.

Уж взор ее не видел ничего,
Вела ладонью тихо там, где сердце,
И будто гладя голову его,
Перебирала волосы, как в детстве.

А пред глазами тот последний раз,
Она кричала. Он в ответ ругался.
Твердила что-то требуя сейчас.
И он ушел… А этот миг остался.

Ах, если б можно что-то возвратить,
И пережить, и день переиначить,
Обняв, прижать к себе, не отпустить…
Сказать «Люблю» – как много это значит.

В какой-то миг раздался тихий скрип,
И чья-то тень мелькнула у калитки.
Она вгляделась и… сдержала крик,
Не может быть… Не может быть ошибки!

По узенькой тропинке шел домой,
Луна лицо с щетиной освещала,
Израненный, уставший, но живой!
Она молилась, верила и знала!

И не руками – сердцем обняла
К его щеке губами прикоснувшись…
И вдруг… чуть с края не упав стола,
Вскочила, так не вовремя проснувшись.

Такой блаженный сон в момент исчез.
– Зачем, ты жизнь, меня к себе вернула?
И лишь луна, сочувствуя с небес
Смотрела, как она слезу смахнула.

Сидела мать, весь мир давно уж спал.
Листву гнал ветер, портилась погода.
В руках бумага – без вести пропал.
И дата… А с нее прошло три года.

Она ждала без счета дней и лет.
И мир ее застывшим кадром слился...
Однажды ночью... Все же силуэт
Такой родной... В проеме появился...