Птицы поют в нашем парке,
возле большого пруда,
где спозаранку байдарки
нежно качает вода.
Их голоса различимы,
чтобы назвать и понять,
как нами птахи любимы,
как хорошо здесь бывать.
Утро ли, вечер ли, знаешь,
ждёт тебя парк в час любой,
там не спеша помечтаешь,
узкой шагая тропой.
Там, средь берёзок и клёнов,
сонмом и мыслей, и строк,
стих сочиняешь влюблённо,
запах вдыхая осок.
Шелесту внемля рогоза,
шёлком ласкаясь травы,
здесь и улыбки, и слёзы
так далеки от молвы.
Под перезвон колокольный
с трепетом в церковь войдёшь
и, замирая невольно,
тихо молитву прочтёшь.
И с благодарностью к Богу,
к людям и этим местам,
тронешься снова в дорогу,
новым предавшись мечтам.
И замирая невольно
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2025
Свидетельство о публикации №125060502404
Свидетельство о публикации №125060502404
Рецензии