Уходят люди на покой,
И не бывают чудеса.
Творец берёт своей рукой
И забирает в небеса.
Как много умерло поэтов,
Как много нет уже врачей,
Лишь виден лик их силуэтов
И мрак безжизненных очей.
Не важно, был ты на дуэли
Иль рвался к бою на войне,
А может, в сказочном отеле –
Порою смерть придет из вне!
А ей вообще на всё плевать:
На справедливость или цену,
Она готова убивать —
Ей всё дозволено всецело!
Так будет с каждым из людей.
Увы, процесс нельзя минуть,
И сколько жизнью не владей,
Судьбу свою не обмануть.
02.10.2022
Уходят люди на покой...
© Copyright: Виктор Шот, 2025
Свидетельство о публикации №125060502400
Свидетельство о публикации №125060502400
Рецензии