Я стар уже, как улица Арбата,
И в моих строках больше тишины,
Мой каждый стих — за жизнь мою, расплата,
И никуда не деться от Судьбы…
Признаться, да — довольствуюсь лишь малым,
Я эмигрант, тоскливый старикан,
Но почему так быстро стал я старым,
И почему разбился мой стакан?
А внешний Мир не сильно уникален,
Чаще всего, он с тем же «попурри»,
И в чём-то он фальшиво клерикален,
И в то же время красив как снегири.
Он почему-то всегда с бандитским вкусом,
И почему-то растёт всегда в цене,
Он отправляет данные блютусом,
О том, что делают, все люди, на Земле.
Но как легко и дивно Галатея*,
Над полем маковым порхала в эти дни,
Любовью пахла для нас «оранжерея»,
Но только не было для нас этой любви!
Я стар уже, как улица Арбата,
И строки — отраженье прошлой тьмы,
Были друзья, но я нашёл лишь брата,
И на оценку шлю ему стихи…
2025-06-05
Галатея — вид бабочки
Я стар уже, как улица Арбата
© Copyright: Виктор Аберман, 2025
Свидетельство о публикации №125060502056
Свидетельство о публикации №125060502056
Рецензии