Ты так долго спал, что твои простыня...

Ты так долго спал, что твои простыня и наволочка
пропахли человечьим прополисом,
забродившим мёдом, стерильным воском.
На твоей земле, о трёх китах, черепахах, плоской,
жизнь, как ей и положено, – пОлосами,
а любовь – по кругу убывающему считалочкой.

Кто остался, тому бродить в одиночестве,
в растерянности, недоумении, долгом унынии,
брошенности от одной к другой полосе
по краю земли, пока остальные все
ненадолго женятся, заведут детей, житейское минное
поле мИнуют и пристанут к кормушкам, почестям.

И пойдёт-поедет… Так что просыпайся, вставай:
на месте выгоревшего, сажай новый лес
и увидишь – земля круглится за горизонтом,
как, горкой выложенное на тарелке, ризотто.
И нет чередования никаких полос, а есть
то, что ты руками своими создашь, на столе каравай

тобой выпечен, когда рубаха от пота темнела.
То, отчего по ладоням вскакивали волдыри мозолей
и тело от работы ныло и падало без памяти в сон.
Так что – тебе водить; вот, пожалуй, и всё,
что заранее знать положено. Иллюзорней
только свобода, о которой поговорим между делом.
Попозжей – веселей и злей.

Июнь 2025г