Филигрань на мине

Обманчив женский внешний вид,
поскольку в нежной плоти хрупкой,
натура женская таит
единство арфы с мясорубкой.

Где взгляд — как искренний глоток,
но там шипы от красной розы,
и поцелуй её — как вздох
заблудших снов и слепые слёзы.

Она — то шёлк, то пыл и ад,
в ней грёзы, стужа и капканы.
В ней может быть уют и чад
вчера сожжённого дивана.

Она — мораль среди грехов,
она — соблазн в одежде скуки.
Зачем нам бог, закон, любовь,
когда есть эти трепетные руки?

В ней логика, как сны у Фрейда —
всё — символ, маска и эмоции.
Она с улыбкой спросит: «Где ты?» —
и разберёт тебя на пропорции.

И ты, философ с тростью старой,
забудешь всё, чему учил.
Ведь попасть в Ад — это не кошмары,
а тот момент, когда ты полюбил.

Ты звал свободу — вот она, держи,
в её капризах, взгляде мимо.
Ты думал — женщина весна любви,
а это — филигрань на мине…

Ты строил храм из фраз и книг,
в надежде — душу в ней услышать...
А это был холодный миг,
где хаос шепчет вместо смысла.