Маки у дороги

В ночную смену луна, собеседник - монологи читают друг другу. Про влюбленных. Про обреченных. Читает мужчина тяжелого жита. Монолог Гамлета. Хороший вопрос. Только ответ не тако ж потребен. Я. Есть. Ты уже здесь. Так будь, не сдаваясь. Луна мягким сияньем отвечает. Монолог истца. Иск горит алым пламенем в громадных устах.

У растущей луны есть собеседник. Бедняк без гроша. Из числа одиноких. Не для многих на бездорожье маки растут. Он идет вдоль дорог. Он живет у ворот. Маки  таких пород у дороги цветут. Пустые цветы из кальки отцветшей. Он им не подвластен. Но власть их сильна над сознаньем обмякшим. Тревога жива. А он же подвластен пустотам звенящим, что в ребрах сквозят. Паралич. Сыпятся кости. Красные звезды под бежевым тленом. Рядом вход в луна-парк отворился. Лоно - рай, где святая земля черноплодна. Из храма ее бальзам с костью вишни разлился. Она одна. Он не выжил. Обезоружен, немой и слепой Проходимец. Он не явился на свет. Но монолог свой пропел.

«Я не знаю ни боли, ни счастья. Мне не веданы горы забот. Я искал ключ к вратам Вавилона, но нашел только в мире оплот. Где у мертвого тела Гоморра, где у грязной реки Содом, в позе выкрика  гипсом застыли миллионные трески костра. Я не чудом наполнен. Любовью. Первозданною мощью отца. Если б мог хоть подольше явится на секунду, а может и две, я бы жил до последнего вздоха и дышал бы в два раза быстрей.»