На перекрёстке, где гаснет свет,
Где тени длинные, как годы,
Стоит цветок — немой скелет,
Забытый в трещинах природы.
Его лепестки — как уголь, как прах,
Как письма, сожжённые в подвале.
Она впитывает каждый шаг
Тоску, что в воздухе застала.
Здесь ветер шепчет сквозь бетон,
Скрипя разбитыми лепестками:
«Ты выбрал путь, но где твой дом?
Ты сам — и жертва, и узурпатор».
А роза тянется к дождю,
Что капает с ржавых желобов,
Но влага — лишь отрава в нём,
Смесь машинных масел и отходов.
И люди проходят мимо, как тени,
Не видят, не слышат, не дышат.
Они давно уже вне тел,
Их души — провода на крыше.
А роза чернее ночи,
Но в сердце — белая горячка.
Она не хочет быть символом,
Она — просто гниль, не иначе.
Перекрёсток. Грязь. Металл.
Цветок, что вырос вопреки.
Природа? Смерть. Мечта? Пропал.
А роза… роза — просто крик.
Перекрёсток чёрной розы
© Copyright: Курт Андолини, 2025
Свидетельство о публикации №125060405774
Свидетельство о публикации №125060405774
Рецензии