В последний миг Серебряного века...
Раздался гулкий выстрел из кустов,
(Успел-таки...) - и - очередью! - эхо
Промчалось вдоль недрогнувших домов,
Лишь окна зазвенели вестибюлей,
Стряхнув со стёкол наледь - просветлев,
И резко - на шестом - качнулись тюли,
Как будто кто-то рухнул, захмелев.
Почудилось: - О, нет... Поэт... Банкет...
Молоденький... Любовь... Стенографистка...
И стихло всё - на целых тридцать лет.
(Хоть мне всё чаще кажется - на триста...)
Успел-таки, - стрелой из серебра,
Остаться в том Серебряном колчане,
Когда Господний и советский рай
Так мало друг от друга отличались.
Успел-таки, хоть так не говорят,
Исчезнуть в той Серебряной порухе,
Когда Господний и советский ад
Так мало отличались друг от друга.
И стихло всё - теперь на сотню лет.
(Хоть мне казалось искренне - навечно...)
Почудилось: - Поэт? А партбилет?
Молоденький... Лубянка... От картечи...
4, Июнь, 2025
Свидетельство о публикации №125060405336
Такой образности точной. Это то, что можно смело называть поэзией. Это, что от души, от сердца. Это то, что честно, не жалеючи переживания и эмоции для своего выражения словом.
Это мастерство человеческого... Да! Быть человеком возможно одна из самых сложных и неосваиваемых профессий... Спасибо тебе! Гумилев, Маяковский... "Ночь расстрелянных поэтов". Ещё не вечер. Банкет продолжается...
Андрей Носков 3 06.06.2025 09:49 Заявить о нарушении
Марина Балабашкина 09.06.2025 09:46 Заявить о нарушении