Улица Мира

Лес дивный, розовый, хранит
Подснежники от злой руки.
Там духи вырастили мхи,
Ветрами горизонт фонит.
Трава, прощая старый снег,
Суха, неряшлива, добра —
Укрыла зелень, словно мех
Худого старого бобра.
И пенится ручей по склону:
Лёд подчиняется теплу!
Вот так и жизни нет урону,
Кто осознает ей хвалу.

*
Улица Мира

Улица Мира сливается с площадью Ленина:
Вижу свой дом, как метафоры старый фантом.
Здесь привыкала с семейством, дожив до миллениума,
А отвыкала одна в новостройке с трудом.

Вот остановка,  любимая мной Маяковка, — 
Библиотека — свидетель прочитанных книг.
Всё, что мне дорого:  мне, к сожаленью, неловко,
Что не была здесь четырнадцать лет, — словно миг!

Выросли дети, друзья словно мамонты вымерли.
Три президента сменилось на важном посту.
Как тополя под окошком от горя не вымерзли,
Лишь облысели в служенье сдержать суету!

Ленин глядит не на парк, а на Храмовый комплекс.
Капитализм продолжает людей унижать.
Может поэтому глючит мой внутренний компас:
Как с этим жить — и кого для России рожать?!

*
На улице потоп, она в плаще.
И зонтики пестрят над тротуаром.
Та женщина с полотен Ренуара
Покорна ожиданию вотще...
Откуда ты приехала сюда
И где твой путник с рыжей бородою?
Теперь бесшумны в мире поезда
И даже вечный лёд покрыт водою.
От тихой боли прикусив губу,
Она готова ждать зимой и летом.
История закончится на этом,
Когда кого-то унесут в гробу.
Какая же меж ними связь была?
Они не вместе, но им порознь пусто…
Ведь не напрасно в лодке два весла,
А жизнь всегда — отдельный жанр искусства.