Я к Вам пишу... Пишу несмело,
Вы не прочтёте этих строк...
Сегодня сад весь в платье белом,
Как бел тетрадный мой листок.
В иной эпохе суетливой
Свой слог оттачивали Вы.
Творил! Творил Ваш ум пытливый
Под слухи питерской молвы.
И ныне Пушкина все знают...
Вы современник наших душ.
Стихи, как голуби, порхают
Среди жары, дождей и стуж.
Рука не дрогнула Дантеса,
Когда он возводил курок.
Он, щёголь, питерский повеса,
Убить... Убить ПОЭТА смог.
Ах, Пушкин! Вы неповторимы!
Вы — обнажённой чести суть...
Пусть время и необратимо,
Вас не стереть, ни зачеркнуть.
Я к Вам пишу... И не впервые,
Смотрю на стопку старых книг.
Они, как будто часовые,
Хранят творений чудный миг.
Пишу к Вам
© Copyright: Альбина Челекова, 2025
Свидетельство о публикации №125060403881
Свидетельство о публикации №125060403881
Рецензии