Поэт устал.
Его нутро престало
Искриться всевозможными цветами.
Он более осанну не поёт ни Музе,
Ни красоте земного края,
Ни небесам священной синиве;
На воду смотрит так, как на песок -
Сквозь пальцы.
С трескучим безразличием тоски
От состоянья крайнего, когда его
Терзало вдохновение всё естество,
Тот неохотно ныне
Что-либо осмысляет,
В дискуссии высокие не лезет
О смысле жизни, важности духовного...
Подобен изваянию холодному -
Сидит сам по себе,
Внутри пустого мира собственного.
Печаль его - пустая трата времени
Для человека занятого и обычного:
Нет ничего красивого, лиричного
В бессмысленном прожженьи жизни скоротечной.
О печали поэта
© Copyright: Дарья Алексеевна Пыряева, 2025
Свидетельство о публикации №125060402945
Свидетельство о публикации №125060402945
Рецензии