Простите, что ответить Вам боюсь...
Для Вас общенье, может, и не шалость.
Я чувств своих теперь уже страшусь:
Так много их с золой перемешалось.
Так много было горечи и слёз,
И память - нехорошая о лете.
А Вам так выпадало много роз...
Что - я одна, в таком большом "букете"?
Но Вы же всюду рядом! Как магнит!
Так тянет душу к Вам на откровенность.
Ваш мир - как рай...А мой - уже горит,
В прах превращая гордость и степенность...
Мечты - дурманят...Я ещё держусь,
Но тихо тает смысл с собой сражаться.
Ведь...только Вас увижу - улыбнусь.
И дальше ...от искуса как спасаться?
Желанья бьют в груди моей набат,
Но, мой поэт, мечта так опоздала...
Ах, где Вы были много лет назад,
Когда ещё я сердцу доверяла?
Запоздавшая мечта
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2025
Свидетельство о публикации №125060401849
Свидетельство о публикации №125060401849
Рецензии