Глупо,
Мы пишем сами свою биографию,
Заведома — ставим запятые
Там, где порой не хватает точки,
И снова думаем: “Может, другие?”
Мы рисуем людей на полях памяти,
Превращая ошибки в сюжеты,
А потом прожигаем страницы
И виним время за это.
Мы живём будто в черновике —
Смысл в скобках, в чувствах между строчек,
Так боимся финальной строки,
Что молчим, даже когда — точно.
Наши дни как наброски в тетради,
Где любовь — лишь неровный штрих.
Глупо, но верим, что в этом хаосе
Будет кто-то, кто дочитает до последних слов и простит.
Глупо
© Copyright: Милена Микаелян, 2025
Свидетельство о публикации №125060400184
Свидетельство о публикации №125060400184
Рецензии