Изба

На окраине забытой деревушки 
По окошки, в землю врос старинный дом. 
Уж полвека ни одной души 
Даже мельком не бывало в нём. 

Но как будто вышел кто за хлебом 
И оставил неподвижным быт. 
Так он и стоит, скосившись на бок, 
И не знает, что совсем забыт. 

У двери под лавкой брошены небрежно 
Стоптанные старые обутки. 
На крючках покоцанные молью 
Мятое пальто и куртки. 

Крынка на печи покрыта сажей, 
И дрова у топки верно ждут, 
Что ради тепла, ради уюта 
Их рукой умелой разожгут. 

А в углу под потолком молебен, 
Образа уже не разглядеть. 
И свечи огарок замер рядом в блюдце, 
Спаленный как минимум на треть. 

Пожелтел в окладе на стене 
Чёрно-белых лет фотоколлаж, 
Добавляя этому жилищу 
Добрый самобытный антураж. 

Уж давно молчит радиоточка, 
За окном свисают провода. 
Местной тишины, мирские звуки 
Не нарушат больше никогда. 

Как же он остался в запустении? 
Всё банально. Жизнь идёт вперёд. 
Он же с каждым годом всё ветшает 
И хозяев неизменно ждёт. 

В мир, где места нет избушке старой, 
Без возврата канул человек. 
Так ушёл в историю и книжки 
Шумный и стремительный двадцатый век.