Хороший совет денег стоит

ХОРОШИЙ СОВЕТ ДЕНЕГ СТОИТ

(рассказ из цикла «Авантюры с плюшевым ёжиком»)

Глава первая, в которой я решаю не общаться ни с кем, но уже через десять минут вляпываюсь в убийство



Всё началось с совета, вычитанного в интернете:
«Не общайтесь ни с кем. Скройтесь в тумане ёжиком».
Совет, конечно, сомнительный, но стильный. А я как раз искала стиль в жизни, потому что после истории с отравленным чизкейком у меня остался шрам на психике, а на плече — татуировка с надписью "меньше знаешь — крепче нервы".

Решив последовать мудрому указанию, я выключила телефон, закрыла окна, надела серую кофту (почти как туман) и даже пошла гладить своего плюшевого ежа Семёна — он был самым безоценочным собеседником в моей жизни. Правда, у Семёна давно отвалилась одна лапка, и теперь он напоминал скорее контуженного шпиона, чем зверя, способного скрываться в тумане.

Я только собралась нырнуть в книжку о внутреннем дзене и внешней апатии, как вдруг в дверь позвонили. И нет, это не метафора. Реально — позвонили.
На пороге стояла тётя Мира, моя соседка и бывшая оперная певица, в тапках с зайчиками и с… котом на руках. Мёртвым.

— Он… умер. — сказала она трагическим шёпотом, будто речь шла о последнем свидетеле преступления мафии. — И, ты не поверишь… он оставил записку!

Кот. Оставил. Записку.

Вот так мой план по тотальному игнорированию общества провалился. И не просто провалился — а с грохотом, шлейфом шерсти и следами валерьянки.


---

Глава вторая, в которой всплывает призрак прошлого и две банки шпрот

Кота звали Пушкин. Он был подозрительно умным даже при жизни: читал по губам, смотрел сериалы с выражением осмысленного презрения и один раз «случайно» заблокировал карту тёти Миры, нажимая на её телефон. После этого она неделю питалась бананами и шпротами и утверждала, что вошла в контакт с высшими сущностями — конкретно с духом Николая Гумилёва.

Но теперь — записка.
Почерк — размашистый, с закорючками. Бумага пахнет валерьянкой. Содержание:
«ОНИ знают. Спасай "Фолиант", иначе — всё».

— Что за «Фолиант»? — спросила я, чувствуя, что снова оказываюсь на территории сюжета, где скоро всплывёт кто-то в монашеской рясе и с фингалом под глазом.

— Это… библиотека моего покойного мужа. Он собирал книги, которые нельзя было читать вслух. Ну, ты понимаешь — Толстой, Хаксли, советская фантастика...

Я не понимала, но кивала, как будто понимала. Не читать вслух — это серьёзно. Особенно Хаксли. Он может вызвать экзистенциальный кризис, особенно если читать его под джаз.


---

Глава третья: я и ёжик Семён отправляемся на разведку

В общем, я снова взяла в руки плюшевого Семёна (он был моим талисманом, а также вместилищем для перцового баллончика), сунула в карман мятую записку от мёртвого кота и направилась в сторону чердака, где хранились те самые «запрещённые книги». Почему чердак? Потому что все опасные тайны, как известно, либо в подвале, либо под крышей. В моём случае — всё было под крышей. И, скорее всего, не только у дома.

Там, среди пыльных томов и портрета князя в мундире, я нашла странный фолиант с надписью «Я тебя вижу. Читай сердцем». И в этот момент за мной захлопнулась дверь…

А потом всё завертелось: тайный орден бывших библиотекарей, заговор молчаливых фикусов, подозрительная кошка-сфинкс из соседнего подъезда и чья-то попытка задушить меня шалью в стиле «рустик бохо».


---

Вывод
Совет "не общаться ни с кем" действительно хорош.
Особенно, если вы хотите, чтобы за вами начали следить, коты начали писать записки, а книги — дышать.
Но главное — не забудьте сказать СПАСИБО.

Хотя, если честно…
Спасибо, скорее всего, вы не дождётесь.
Как и денег.
Зато у вас будет ёжик. И история.