В мороках

                Тишина  всегда  подобьем  рта: 
                Наползает  на  тебя,  глотает.
                Исцелит?  -  застонешь  в  глыбе  льда…
                Быть  в  покое  -  сердце  там  оттает?

                В  думах  не  спалось  в  ночь  -  грех  по  вере?
                Женщин  в  память?  Путь  сжечь  к  ним:  тернист.
                Сумерки  с  утра,  в  шагах  пульс  мерил.
                Страсть  игре?  -  в  душе  чуть  гармонист.

                Может,  часть  уродства  красота?  -
                Чьё-то  в  удивленьи  дрогнет  веко.
                В  каждом  есть  вопрос:  лишь  пустота
                Остаётся  после  человека?

                Даже  босый  –  вдаль:  вреда  ли  к  бездне?
                Позже  истин  строй  бросал  на  лист,
                Как  псалмы:  «В  срок  вне  следа  исчезнем.
                Моцарт  –  Бог,  Сальери  –  карьерист…»

                (  «Коль  за  что-то  взялся,  жив:  борись!»  -
                В  окнах  стук  взволнованный  капели.
                «Сразу  ведь  не  сдался…  Улыбнись!
                К  солнышку!»  –  серьёзно  птички  пели.  )