Однажды майским утром

На дорогу я вышел, едва забрезжил рассвет,
И, не зная тревоги, пошёл по старой тропе.
Белый цвет осыпался с деревьев, как летний снег.
Я на старой рябине увидел трёх голубей.

У виска зазвенела тревога тонкой струной.
Замело лепестками следы моих башмаков.
Опираясь на посох, в полуденный зной я шёл
И у старого дома увидел трёх белых псов.

На развилке дорог в золотой предзакатный час
У стоячего камня паслись три белых коня.
Я домой повернул, хоть точно уже понимал:
Есть дороги, с которых нельзя повернуть назад.

Ночью в собственном доме я встретил трёх белых дев.
Они пели про край, где с яблонь не падает цвет,
Но желты их плоды, а в ветвях поёт соловей -
Не узнает покоя услышавший тот напев.

Сын, возьми мой клинок и мой тисовый гибкий лук!
Волны лижут песок. Я прощальную песнь пою.
Только старую арфу возьму я в свою ладью
И три яблока, цветом подобные янтарю.

2-3 июня 2025