Дом отцовский

                Дом отцовский ниже стал с годами
                Хоть еще и держится пока
                Он, словно стареет вместе с нами,
                Став сухим и сгорбленным слегка,
                Только он мне дорого и поныне
                Этой запыленной сединой
                Памятью хранимые картины
                Наяву встают передо мной…
                Летний день, невероятно жаркий
                Солнце ярче лампочки горит
                Потный папа в светло –серой майке
                Что – то в огороде мастерит,
                Бабушка в цветастеньком платочке
                Уголки руками теребя,
                Сев на табурете, в уголочке
                Божье слово шепчет про себя,
                И колдует мама над обедом
                Пахнет так, что кругом голова
                К сожаленью, нет уж с нами деда
                Я его живым застал едва,
                Сколько эти стены повидали,
                Сколько дом отцовский пережил:
                Здесь меня на службу провожали,   
                Пол на свадьбе ходуном ходил,
                Здесь я рос, взрослея вместе с домом,
                И листал недели и года
                К этим окнам с давности знакомым
                Я вернусь, назло судьбе, всегда,
                Чтоб душой застывшей отогреться,
                Чтоб с собой наедине побыть
                Мой отцовский дом – частица сердца,
                Без которой я не смог бы жить…