Они приходят к нам, не постучав,
Спать не дают, препятствуют молчать.
И в небе смыслов, стаях облаков
Мы ищем и находим клочья слов.
Слагая строфы, думает поэт,
Что он творит магический сонет.
Но тут-то всё как раз наоборот:
Не он строку - строка его ведёт.
Стихи промеж победы и беды
Мы пишем на поверхности воды.
Всё унесёт текучая вода,
Но истинное слово - никогда.
Стихотворчество
© Copyright: Аз Многогрешный, 2025
Свидетельство о публикации №125060306611
Свидетельство о публикации №125060306611
Рецензии
-Ты поэт иль рифмоплёт?
-Я не знаю. Как пойдёт.
Если пусто изнутри,
Если не видать зари,
Если вновь тоска берёт,
Я, скорее, рифмоплёт.
Ну, а если виден свет,
Я, возможно, и поэт.
Ольга Васильева 14 28.06.2025 21:04 • Заявить о нарушении
-Я не знаю. Как пойдёт.
Если пусто изнутри,
Если не видать зари,
Если вновь тоска берёт,
Я, скорее, рифмоплёт.
Ну, а если виден свет,
Я, возможно, и поэт.
Ольга Васильева 14 28.06.2025 21:04 • Заявить о нарушении