Мозаика

Так много мест, где я ни разу не был, 
Так мало дней, чтоб это поменять:
В дорогу взять воды, буханку хлеба, 
Проснуться на заре, примерно в пять,  

И выкатить ветрами закалённый
Свой старый велик, и пуститься в путь,
Умчать туда, где зеленеют клёны,
И окунуться в небо, и вдохнуть

Тот самый воздух с привкусом свободы,
Который прежде был всегда моим,
Но почему-то таял год за годом,
Пока совсем не превратился в дым, 

Попить воды из родника живого,
И слушать, как шумит косматый лес,
И вдруг понять - вначале было Слово,
И из него, с душой наперевес, 

На Землю вышла жизнь, и всё на свете
Собою вмиг наполнила она,
И пролетел над миром свежий ветер,
И устремилась к берегу волна, 

Закат окрасил небо алым цветом, 
И ночь легла чернильной вязкой мглой. 
И кто же, как не я, сказать об этом
Всем должен, и, смешав за слоем слой, 

Как будто краски, и слова, и фразы, 
Укладывать в мозаику стиха,
Как вспыхивают звёзды, словно стразы, 
И как огромна ночь, и как тиха, 

Как утро на заре рождают птицы, 
Легко сплетая музыку из нот, 
Как свет дневной не смог остановиться, 
И благодатью сверху льёт и льёт, 

Как люди улыбаются друг другу, 
Творя добро без денег, просто так,
И как спиралью вверх идут по кругу
И красота, и смерть, и жизнь, и мрак.