Я – не утёнок, под семьдесят лет,
Было, ломали на ложе Прокруста.
Но понимания, в общем-то, нет
Среди друзей, коих тоже – не густо.
Впрочем, эмоции близких людей
Не замечаешь, как прописи в клетку,
Ни хороши, ни плохи для идей,
С ними, лишь, можно поплакать в жилетку.
Тоже – немало, я это ценю,
Мало в ком встретишь радушье и лето,
Но никого, ни за что не виню,
Я, ведь, для них – тоже шкаф без секрета.
Очень хотелось бы хмурой порой
Чтобы, в обход общепринятых мнений,
Кто-то сказал тебе: «Ты – мой герой!»
Или, хотя бы: «Дружище, ты – гений!»
Но не дано. Остаётся – мечтать,
Ловко скрывая пинки и невзгоды.
Не удалось белым лебедем стать,
А для утёнка – не те уже годы.
Гадкий утёнок
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2025
Свидетельство о публикации №125060300585
Свидетельство о публикации №125060300585
Рецензии